Le train, au départ de Ricourt-Angieux, est arrivé à Paris à une heure convenable. En son sein, un être excellent aux joues rasées de près. Cet être est écrivain et il a même un petit carnet noir avec plein de ses travaux dedans pour en attester. Cet être est fatigué, aussi, parce qu'il dort mauvaisement. Alors fermant ses yeux pour se reposer un peu, il s'imagine qu'il dort tout en ne parvenant pas à lâcher pleinement prise (il entend des bruits de rhume, des conversations en langue étrangère et les éclats de rire d'une femme à grande gueule, même à sept heures du matin, même par haut brouillard). Il s'imagine qu'il rêve et dans ce rêve-ci, il met au point un homicide.
Il s'agit du meurtre de sang froid d'un polémiste aisé, survenant dans une rue déserte, après des mois d'observation et de filatures longues. Des semaines et des mois pour déduire que, ce jeudi-là, sa victime serait seule dans cette rue précise et qu'il pourrait à sa guise la poignarder au ventre.
Puis, le meurtre ne suffisant pas, il imagina l'après : la cavale, les poursuites et la peur pour sa peau à chaque nouvelle seconde. Il lui fallait impérativement un moyen de ne pas être repéré, de passer sous les radars, de s'en tirer sans mal. Sans doute parce qu'il n'était pas loin du sommeil véritable, il pensa qu'il pouvait utiliser ses cheveux...
Il en balancerait quelques mèches sur le corps encore chaud afin qu'on le soupçonne, qu'on l'interroge et qu'enfin l'on déduise que le tueur jamais ne serait bête au point de donner de la sorte son précieux ADN. Que c'était du suicide, de la pure folie dure là où leur tueur paraissait méthodique et serein. Elles devaient en conclure, ces forces policières, qu'un mystère plus grand planait au-dessus d'eux et que ces mèches de cheveux n'étaient qu'un fil d'Ariane menant vers Le coupable. Elles devaient l'innocenter ensuite - l'être excellent - peu de temps après avoir questionné la plupart de ses connaissances qui assurèrent à l'unisson que c'était une crème qui ne ferait même pas de mal à une bouche, fût-elle aigrie et mauve.
Une fois l'enquête terminée, il songea à la portée de son geste et au fait que, peut-être, il se révélerait vain voire, pire, qu'il ferait du polémiste jaune un martyr génial qu'on a souhaité faire taire parce qu'il avait Raison.
Le train fit un arrêt gare d'Antilly, une petite grand-mère tirée à quatre épingles monta et s'assit à côté de l'assoupi meurtrier. Elle avait à sa main un sac plastique blanc, elle le déplaça légèrement histoire d'être à l'aise une fois assise sur son siège. Ce mouvement eut pour effet de produire un bruit fort et caractéristique de plastique qu'on froisse, et ce assez logiquement. Ce bruit eut pour effet de réveiller celui qui ne l'était pas.
Dans la foulée de son installation sonore, la grand-mère sortit un livre de son plastique blanc. Il s'agissait de l'essai "Le Suicide français" de monsieur E. Zemmour...et à sa vue, notre écrivain pensa :
"Et si c'était un rêve du genre prémonitoire ?"
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| The Dakota Building - 1890 |
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