Il paraît qu'elles veulent vivre et avoir des enfants.
Il paraît, aussi, qu'elles savent s'entretuer avec facilité.
Je ne sais plus qu'y croire, les formes ou leurs couleurs fades ?
Elles sont si rapides et si positivement incapables d'aimer.
Et pourtant, elles savent défiler assez harmonieusement comme dans un long tunnel façonné par Kubrick.
A vrai dire nous mentons, c'est tout ce que je sais.
Par la fenêtre, je vois mes plantes en reflet. Elles étaient jolies mes plantes mais voilà qu'elles flétrissent et qu'elles tournent, au fil du temps, à la bouillie feuillue. Je vois aussi le téléviseur, ce masque immense qui semble aller au visage de tout le monde. Je vois la pluie également qui roule sur mes murs et ne sourit jamais.
Nous avons voulu tant de choses à la fois sans seulement faire un pas.
Par la fenêtre je vois la lune ensommeillée. Elle ronfle terriblement, comme abattue par mille et un calmants. A cause de qui est-elle dans cet état ? J'ai souvenir d'une lune gaillarde et palpitante, du genre qui met des bas et chasse l'ombre où qu'elle soit. Souvenir d'une lune comme une Fantomette...
Cette lune-là n'est plus qu'un rêve déceptif.
Cette lune-là n'est plus qu'un rêve.
Cette lune-là n'est plus.
Et c'est vers le soleil que nous pensons marcher tandis que derrière nous, notre peau se défait.
Adieu muses et magiciennes, adieu palettes solennelles du soir qui tombe à pic, maintenant c'est l'heure de la revendication passagère et de l'union d'un Jour, l'heure du combat contre des hommes armés qui tuent sans y penser. L'heure, comptée, d'une triste humanité de tout esprit lestée.
Il n'y a que peu de différences profondes entre un feu d'artifices et un concert de bombes dites à fragmentation.
Par la fenêtre je vois qu'on peut encore l'ouvrir.
Et que même si l'on peut aisément en sauter,
On peut, avec courage, y respirer de l'air
Et que cet air, malgré tout, demeure en liberté.
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