Pas très robot

Quand, dans quelques vingt siècles, la race humaine se sera mécanisée, remplaçant la chair, le sang et l'os par des batteries d'ensembles doucement électrifiés, quand l'eau, raréfiée, coulera comme la boue et de la même couleur, quand les pépiements printaniers des passerines vireront aux croassements, quand la bouche des baisers aura la lèvre froide, la langue d'un métal gris, quand les galeries boisées où l'on s'entretenait autour de vasques chaudes et d'outres pleines de vin se transformeront en échangeurs glacés, en pôles périphériques, quand les montagnes s'affaleront comme le font les dragons, quand l'été succédera à l'hiver sans même un changement, quand la foudre frappera plusieurs jours d'affilée, continuellement, dans une pluie acide et toute chargée de sable, quand les instituteurs sauteront par la fenêtre sale puisque tous leurs élèves auront déjà leur Maître, un écran de trente pouces garantissant à tous reliefs et profondeurs, musiques et cinémas en une poignée d'instants, en une intraveineuse, ils marcheront sur les astres, abuseront des femmes de tous les sexes, de tous les âges et de toutes les couleurs, de toutes les indécences, en une prise, ils verront les places bordées d'hommes des capitales d'Europe, ils liront les romans en les ingurgitant puis en les dégueulant, mots et vertiges, quatrains et génies russes, puis ils les brûleront sans même un regard vers le feu s'élevant, sans même une connaissance envers les ruelles sombres, sans même un coin de soi qui jouit terriblement, sans même un bout de soi blessé, balayé, démoli, brisé parce que le coeur, brisé parce que le spleen de la fille aperçue, celle qu'on ne reverra plus, jamais plus, jamais plus, quand ces craquelures aimantes auront cessé et que les coeurs brisés seront vite réparés ou jetés aux fourneaux, quand tout ça, j'espère avoir péri et t'avoir encore vu, ma belle dansante de la vie, ma belle dansante, mon bel esprit, aussi belle qu'un travail de Rimski-Korsakov. 

Max Ernst - L'oeil du silence