La variété...

La variété, réduite à peau de chagrin à cause du ressenti psychique et corporel d'une dépression de plus en plus accrue, coulait des rêves de béton sans saveur, trottoirs d'une ville qu'on arpentait aveugle et dont toutes les fontaines, comme tous les édifices autrefois enchantés par du lierre d'exception, déversaient une similaire grisaille, blocs d'eaux arrêtées, ôtées du musical les ayant enfanter.

Lumière avait péri de sa merveille native, heureuse issue d'un baiser qui gracie, libère et labellise d'une énigme discrète : comment était-ce possible qu'autant d'attraits s'unissent sur une seule corniche ? Et qu'elle-ci nous mordille, nous grille de salives ? C'était avant qu'elle déglutisse. Qu'incidemment tout y flétrisse, incendie blanc de l'appendice. Lumière avait péri de l'appareil du vice.

Et jaune, mais de maladie, elle n'allait plus aux yeux, grâce au ciel duquel elle était sise, mais tout au bas du ventre, chaleur entre deux cuisses d'une vieille incontinente.

C'est que le pays tout entier était mort, à bien y réfléchir...

Jan Toorop - Le chevalier, la Mort