Prêcher le feu dans l'espoir du vrai

Après notre coup de foudre, Nous passâmes un nombre fort aigu d'heures sur le flanc malade de sentiments courbés. Sans doute ignorions-nous ce qui s'enclenchait là, dans ces rues pleines d'amour où aucun coeur ne bat. Toujours est-il que les champs lexicaux de la dévoration et de la franche peine étaient devenus nos quartiers généraux, nos places bruxelloises, où nous marchions sans nous tenir la main malgré les baisers fauves patientant sur nos lèvres. Les pommes pourrissaient comme les fronts sous la fièvre et nous les consommions, avec une outrageuse régularité et l'audacieuse croyance que leurs goûts reviendraient.

Mais l'amour n'est pas de ces recettes qui, bien que ratées, demeurent justes et bonnes. Elle n'est pas non plus de ces pièces de faible valeur ayant pris toute la rouille du monde en gardant cependant leur fonction. L'amour, s'il est, se doit d'avoir un visage clair et d'être une monnaie fraîchement sortie des forges. Ainsi, à persister crânement dans notre histoire où la passion se tenait sur une jambe, nous perdions finalement notre temps. Encore une fois, nous l'ignorions car l'ignorance se confond avec la nouveauté quand on est soi-même neuf. Et puis, il faisait cette année-là terriblement froid, douloureusement humide. Et les couettes manquaient, alors nous mîmes sur nos chairs nos chairs en pensant que c'était là bien faire.

Sauf que le coeur est un mécanisme bien plus subtil qu'un thermomètre, qu'il est à rapprocher plutôt du soleil que du mercure liquide, et que vite va le bonheur quand il se ment au fond. Cette fois, pour nous, pour nos deux corps ayant pris le vain halètement pour de la pure jouissance, il dura trois mois. Une saison, aussi séminale et scalpante que l'ouverture en plans fixes du grand Breaking the Waves.

Qu'il y eut des bains où quelquefois la chaleur existât, ce n'est pas à redire, tout comme il n'est pas nécessaire de préciser que tous ces bains furent vides. De cette patte mal trempée, hésitante, comme du temps des gangrènes inconnues, notre couple avança, invinciblement, vers sa dislocation.

Nos yeux se vidèrent bientôt comme le bain. Tu compris qu'il fallait partir et tu partis, sans même une lettre, dans ce Paris à peau de lèpre. Sans le savoir, tandis que nous pleurions ce futur qui nous ne relierait plus, nous venions malgré tout de découvrir une chose décisive...

Que le feu, même quand on est en plein dedans et que ses flammes en écharpes nous pendent dans la cendre, peut avoir plusieurs intensités, chacune mesurable uniquement à l'aune de ce qui nous manquait, soit la sincérité.

Casper David Friedrich - Sonnenuntergang