Une infinité de plaies diverses

Il rêvait à de démentielles pluies qui parviendraient, en deux jours d'un continu bombardement, à griser les déserts et à les rafraîchir.
Similairement de l'élévation de flammes insupportables, là-bas, sous les banquises premières.
De même, les forêts chez lui finissaient toujours par être balayées d'un revers de main divine et les cités par exploser au cœur d'un gros nuage fait d'électricité.
Pas un paysage n'échappait à ses envies d'entier renversement.
Les pupitres des écoles primaires goûtaient à des baignades interdites, dans du sang d'enfants, dans des organes débutants...
Les musées voyaient toutes leurs toiles brunir dramatiquement et tous leurs bronzes blanchir au point de ne plus être.
Aucun lieu n'était épargné et lentement la Terre, dans son esprit, passait du bleu des océans au jaune flétri des sols.
Il ne souhaitait pas pour autant une telle Apocalypse et c'est chaque fois avec effarement qu'il découvrait, sur une colonne de journal, à la télévision, que ses rêves déjà prenaient forme de vie.

Ils appelaient ça la guerre.
Et bientôt, sûrement, la fin du monde.

Isao Takahata and Others - Fuite sous la lune