Hangwoman. Everland #2

"Ces navires, goélettes et autres brises-glaces, qu'essayaient-ils de faire, au juste, en grattant la surface illimitée des mers ?"

Citation anonyme

Un visage d'abeille joufflue découpé dans le cartoon décrivait, outre descentes et montées, des cercles mécaniques et indifférenciables.

Le père râlait de ses émanations qui, d'habitude joyeuses, toupies de rires, vaisseaux de chamailleries aux conséquences tendres, désormais se taisaient, plus silencieuses encore qu'aucun climatiseur installé de série.

Dans un costume porté mille fois, armature velue d'où la sueur filtrait jusqu'à tomber en flaques sur ses baskets neuves, le travailleur-chimère voyait passer chaque jour des visiteuses sublimes qu'il n'aborderait pas mais dont la joie de vivre justifiait à elle seule sa répétée torture et ses kilos perdus pour le bien du spectacle.

Le cerveau, projeté depuis le sommet à une vitesse folle, imaginait l'estomac grimpant sur les poumons et ces derniers sortir par l'une ou l'autre des narines si la vélocité continuait, quelques instants de plus, son terrible abattage.

La viande, autrefois vivante, coulait au fond des gorges d'étudiants enthousiastes sans qu'aucun des lurons, pourtant farouchement opposés à toute espèce de guerre comme de maltraitance, ne s'émeuve du délicat parcours de ces bêtes mises en pièces.

En des loges cachées, non loin de quelque estrade donnant plein sur les sexy soleils qu'entamaient des dauphins contre de la poiscaille et de timides caresses, une mère angoissée attendait qu'apparaisse son enfant à l'écran.

De là-haut, deux amis s'efforçaient de fixer les nuages afin de ne pas lâcher prise complètement avant l'amorce du plongeon mettant à rude épreuve ces harnais, ces ceintures, les bloquant sur leur siège.

Une glace touchait terre emportant avec elle, à cause du chaos des bactéries terrestres, dix minutes de sucre hautement vanillées.

A des dizaines de kilomètres de là, dans une ruelle sans prétention, un homme que l'alcool avait mis dans sa poche tentait de se souvenir du titre d'un livre qu'il avait lu en entrant au collège tandis qu'aujourd'hui tout autour de lui complotait, murmurant que la soif devait être son unique inquiétude s'il ne désirait pas considérer comme un acte possible le fait de se jeter piteusement sous un bus.

Les pandas près des grilles, pris en photo à la chaîne par des hordes humaines, commençaient à tousser et à saigner du nez.

Visiblement ailleurs, un garçon de seize ans enchaînait les attractions en souriant avec peine malgré l'exhortation démoniaque au bonheur de son raté pater.

Le sol se fissurait par endroits, laissant croire à ce groupe de trentenaires cherchant à s'amuser que le parc était mal entretenu et qu'ils auraient mieux fait en lieu et place de ce charivari pâlement orchestré de se tuer en cocktails et grillades.

Etienne et Soraya vomissaient de concert.

Dix ans plus tôt, le père de famille avait découvert cet endroit et géré la journée de main de maître, ramenant à sa suite deux marmots endormis aux têtes garnis de rêves.

Dix ans plus tôt, l'abeille n'existait pas car son manège non plus et le travailleur-chimère hésitait entre sa voisine et une amie de sa sœur.

Dix ans plus tôt, allongée sur une table, les yeux tirés par les nuits déjà courtes, une mère angoissée attendait qu'apparaisse son enfant à l'écran.

Dix ans plus tôt, le premier ami prenait de haut celui qui, après plusieurs déménagements l'ayant forcé à mûrir trop vite, souhaitait avant toute chose qu'on le laisse tranquille à sa contemplation ainsi qu'à ses lectures.

Dix ans plus tôt, une glace touchait déjà terre tandis qu'un jeune ado s'efforçait de déchiffrer ce qu'il venait d'acheter de tout son argent de poche histoire de séduire la jolie camarade avec laquelle, chaque matin, il prenait les transports.

Dix ans plus tôt, les pandas mis en cage étaient pris en photo mais peut-être un peu moins souvent et peut-être par un peu moins de gens.

Dix ans plus tôt, le garçon, presque toujours niché dans les jupes de sa mère, entendait accueillant le thème musical du parc - sorte de comptine modifiée - tout en ne saisissant pas que celui-ci l'accompagnerait pendant encore cinq jours entiers.

Dix ans plus tôt, le sol exhibait certains fendillements, mais des si fins, des si imperceptibles, qu'il aurait fallu être sacrément tatillon pour y voir là la marque d'une ruine prochaine.

Dix ans plus tôt, Soraya n'allait pas tarder à se mettre en chasse et Etienne écrivait, dissimulé sous le lit de Patience, une lettre d'amour qui causerait sa perte.

*

Enfin, au cours de la demi-seconde précédant son sacrifice, l'Algieux vit tout ça.

(Et cent millions d'autres choses : l'arbre d'Amsterdam, le périphérique en fusion, le visage du Roi Pourpre, ses premières crises dans le jardin familial et l’œil protecteur de ses deux grandes soeurs, la fin de "The Thing", la chute attendue de Venise mais aussi et surtout alors qu'une lune s'ouvrait sous la grande roue - l'engloutissant ainsi que sa victime - deux mains d'une extrême finesse avec dedans comme de la lumière...et comme de la fraise.)

Les lunes à l'intérieur ///////////////

Assez du bruit régurgitant de l'ombre.
Et des formes en silence.
Assez des chambres closes...
Tendres étendues de membres que le Temps fauche roses.

Assez de ces maisons,
Médicales et poignantes
Qui maudissent d'absence
Tant de passées saisons.

Assez d'aberrations courant dans tous les sens,
Et de ces projecteurs sur des rivières d'écrans
Et de ces projections de planètes en souffrance...
Qu'on se défie de voir par peur d'avoir mal
Comme à la vue du sang.

Assez de pattes blanches
Montrées
Avant d'être griffées par des coffrets de dents.

Assez d'asservissement
Sans rébellion
Ni transe
Assez des lions bêlants tandis qu'on les balance
Sous des perceuses ardentes.

Assez d'aimer immense
Doué du baiser géant
De caresses et séquences
Enchantant puissamment
Le puits des puits de songes

Et puis sans gants d'apprendre
Que cette eau, ce mélange
De rivières et d'Orient
N'est en fait qu'une goutte
Au goût raté d'outrance.

Assez des séductions
Des apparences.
Des apparentes célébrations,
De l'extinction des chances
En séances tenues par la stupéfaction.

Assez qu'on nous étende
Les amours sur des draps
Où les soifs s'étanchent
Et que ces mêmes draps servent lâches à nous pendre.

Assez des pierres précieuses,
Des claires évidences
D'abord portées comme des prothèses
Avant d'être jetées
Dans le dos de nos têtes
Sur une place marchande.

Assez du merveilleux marchant voûté, étrange,
Comme s'il cherchait ses yeux dans cet asséché Gange
Que sont de fait ses yeux
De quand volait l'enfance.

Assez du souvenir et des sourdes violences.
Assez d'adieux des lyres aux radieuses dansantes,
Licencieuses bacchantes
Dont les rires à présent
Chantonnent à mi-voix
L'hymne lésé des voies où vont les délivrances.

Assez de ne plus entendre
Et de ne plus ressentir,
L'oiseau parmi les arbres
L'arbre parmi zéphyrs
Et zéphyrs parmi vent.

Assez d'appartenir à cet appareillement
D'armées se déplaçant
Du ciel à l'océan
Avec la même aisance...
Là et ici tuant,
Paisibles
Et paysans
Comme s'ils plantaient des graines
Et que ce blé faisait sens.

Assez des champs de bennes
Acheminant sous terre
Des mille et des cents
D'épouvantes humaines.

Assez des guerres,
Des garçons s'épuisant
Et des femmes qu'on perd
Sous le plomb ou les bites
De garçons s'épuisant
Par devoir militaire.

Assez de ce qu'on sait et de ce qu'on ignore...
Et que l'or est rincé et qu'il tient au corps...
Quand on l'obtient d'une dent.

Assez des revirements
Des rêveries d'antan

Synonymes de mort
Lorsque vient le printemps...

Parce qu'il fait chaud ici
Et que cela commence
A taper sur les mers...
Sur ces glaçons luisants
Garantissant l'hiver...

Parce qu'il fait chaud ici

Assez de l'incendiaire !

Et vivent les vivants,
Les récits d'icebergs
Des poètes froidement
Ressuscitant
La plaine
Où la neige va pissant...

Ressuscitant la grêle
Pour qu'elle casse les écrans
Les pares-brises, les usines,
Ces nids de revolvers pour la ruine s'artisant.

Assez qu'on préfabrique du bruit se vomissant
S'écoulant sur la brique
La frappant d'un serment,
D'un cauchemar magnétique.

Assez qu'on les attire les étoiles avec ça
Et le soleil
Et ses plans,
Assez d'assassinats * pour qu'arrivent
S'accouplant
Chaque constellation
En concerts d'éclats...

Assez de l'opéra
Cosmique et meurtrissant
Annoncé depuis là
Où plus rien n'est cru grand.

Repoussons ces trépas que nous fîmes pousser
A coups de repas blancs,
De trémails glaireux épousant nos deux doigts
Quand sous la pollution,
Nous crachions notre Foi.

Repoussons ces climats
Bientôt engloutissant
En nous revigorant
Du goût des nuages lents...

Du goût des rageurs pas
Des petits s'affalant
Sur du sable encore gras
De l'écume l’amarrant...

Du goût d'amoureusement
Revenir vers toi
Soit l'étoile filante
Qui le demeurera
Alors que tu t'approches
Et qu'une croche à ton bras
Inaugure une aria...
Une musique de roche
Que déride des soies,
Des rideaux de galoches
Des cascades d'émois !

Assez de bruit et d'ombre
Et de nuits aux lourds poids
Allégeons-les, allongeons-la
Et nageons dans son songe
Dans son monde framboise
Où l'angoisse flamboie

Et où la joie, en fin de conte,
N'en a jamais assez
D'asséner ses leçons

Ou d'éclaircir l'ardoise
Ou d'embrasser la proie
En proie à la passion,
Fut-elle source de noises
Ou d'électrocution

Sous les joules d'un visage
Et les joues de l'orage
Où s'écoule l'union
Des lois fondamentales :

Il faut aimer et l'astre
Et l'âme qui le garde

Assez
Au moins

Pour que l'astre se sache
Et poignarde la main...

D'une ligne ou d'une tache
D'un fils ou d'un chagrin

Assez
Au moins

Pour quand l'ombre s'acharne
Pouvoir lui dire "Regarde !
J'ai serré mon prochain comme tu serres mes entrailles !"
Et que la nuit s'en aille

Assez
Au moins

Pour que les journées passent...

(Et massent tant bien que mal

Les fruits, les orphelins

Et les tueurs mémorables.)

Merci à Misha Mishenko pour son aide secrète.

Zdzisław Beksiński - Painting AE78

* d’ingénieries et d'industries

Questions d'habitude

Qu'est-ce que tu as fait de ta journée ? J'ai écrit.
Qu'est-ce que tu as fait de ta vie ? J'ai écrit.
Qu'est-ce que tu as fait de ton cœur ? J'ai écrit avec.

Leonor Fini - Le long du chemin

Client n°13

Comme cela faisait plusieurs semaines que je peinais à ressentir quoi que ce soit, mes amis, mis au courant de mon sinistre ensorcellement par un épisode de colère durant lequel je les invectivai sans raison apparente avant de m'effondrer dans les larmes et les babillements, se cotisèrent pour m'offrir un week-end hors de France. Au départ, il était question que deux d'entre-eux, les plus jeunes, m'accompagnent mais ayant accepté malgré moi ces vacances, j'insistai pour les passer seul, leur assurant, du peu de forces qu'il me restait, que si la solution devait venir de ce dépaysement, il ne saurait être apprécié qu'en tant qu'aventure intime. Ce choix, risqué, ne fit en rien l'unanimité mais comme aucune sorte de compromission de ma part ne semblait pouvoir dévier la réalisation de leur souhait initial, ils s'y plièrent douloureusement, priant pour que mon désir d'exclusion ne recèle pas au fond d'une pointe d'autodestruction dont j'étais désormais le porteur supposé depuis l'acte glaçant où j'avais enragé. Précisons d'ailleurs que celui-ci se passa en public et qu'il fut si violent qu'il m'interdit l'accès, par pudeur et par honte, de ce café où j'avais pourtant contracté, avec le temps, d'excellentes habitudes. Je ne pouvais me résoudre à revoir ces serveurs et serveuses, bons avec moi et s'étant dessiné au fil du temps un portrait séduisant de ce visage dorénavant capable des pires déformations, sanglots et fracassements. Tout comme je ne pouvais accepter qu'on me souffre pendant deux jours entiers, en tant que médecins particuliers à l'affût de mes sautes d'humeur ou de la moindre de mes améliorations. Je voulais qu'on me laisse tranquille, et si c'était ailleurs et par voie de conséquence susceptible de leur faire plaisir, ainsi en serait-il.

Je déplaçai donc ma solitude ce matin de juillet où montant dans un train dont les mouvements humains (retrouvailles et séparations) me donnèrent immédiatement une franche envie de vomir, je ne pus qu'en descendre le teint pâle comme un linge. Étais-je vraiment malade ? Atteint d'une incurable défloration, d'un grave désherbement ? Moi-même je l'ignorai. Certes, il y avait quasiment une saison maintenant que mes émotions m'apparaissaient meurtries, dégradées, asséchées du vin fauve de l'enthousiasme et de la construction, mais j'avais depuis si longtemps déjà flirté avec cette apathique position, avec tel malheureux coudoiement quotidien qu'à présent celui ne m'étonnait plus ni ne me dégoûtait. C'était comme ça, comme on se fait d'un panaris, d'un orgelet, d'un deuil, d'un romantique chagrin. Nous sommes à vrai dire toutes et tous composés de cette façon-là : en résistant des maux divers, en blessé etc., en bref en compagnie d'infortune, qu'elle soit physique, mentale, ou d'un genre moins tangible. Mon cas différa seulement parce que j'avais explosé quelques soirs plus tôt et que ma déflagration contraria l'idéal faux-semblant de ma sphère parisienne mais je mettrais volontiers mes deux mains à couper que si quelque Saint-Pierre, un jour, s'éprenait du loisir d'interroger, scalpel en paume, les plaies secrètes de chacun de mes proches, ceux-ci céderaient tous à furie similaire après une ou deux questions bien tournées par l'Altesse. Je mettrai même tout mon cœur en pari qu'au-delà de mes amis, tous et tout le monde ici, en face d'un pareil purgatoire, craqueraient sur le champ et fileraient à leur tour se ressourcer aux tulipes...

Nous sommes les survivants d'une infinité de désagréments enjambés vaille que vaille, qu'on s'imagine anodins, secondaires et légers mais qui en fin de compte langent un lit de punaises qui ne demandent qu'à nous mordre. Selon quoi et s'il on veut guérir (mais le veut-on seulement ?), il faudrait avoir la modestie de montrer ses morsures voire le courage - miraculeux ! - d'oser changer de matelas...

J'avais, pour mon week-end, réfléchi à une poignée d'activités supposément heureuses et rassurantes. Dès la porte franchi du premier musée cependant, je compris que mon agitation n'était pas de ce genre qui se règle par la promenade ou la contemplation. Je n'en sortis pas du musée pour autant mais pour ne pas mentir, je confesse que chaque tableau vu ce samedi-là me tomba sous les yeux comme une très nette représentation du dénuement et de la fatalité. Pire, car si la Mort dirige l'Art depuis la Nuit des Temps, cette fois-ci elle se surpassait car elle semblait l'avoir, l'Art, totalement digéré. Et c'était ce gargouillis, cet entrelacement de contentes viscères, que je voyais battre dans la toile...
L'intestin frissonnait de la joie du Roi vieux grossi par la potée : la pomme de terre, le lard, la sauce et les jus de viande, tous pressés jaillissant dans un réseau de couleurs roses...et grasses, derrière la peinture et dessous les tenants, techniquement banales, d'un Nicolas Poussin. Pareil pour les espagnols ou les argentins, les Nabis ou les suisses, la congestion pulsait et s'entendait bien au-delà du pigment. Vomir encore mais où ?

J'avisai une gardienne de mon incontinence, elle me désignait des toilettes situées un étage plus haut. Moi je voulais descendre ! Alors...insigne éclaboussé et...disons que je ne retournerai plus dans ce haut lieu non plus, par pudeur et par honte.

Revenu dans la rue, chassée par un ciel chaud comme un four pâtissier, traquée par l'affreuse nue, brûlante mais pas comme un printemps, plutôt comme une fièvre ou une douche quand on souhaite la baisser. Revenu dans la rue, pistée, hameçonnée par les nuages et les grands aplats bleus, je fus contraint - réflexe de survie - de la quitter très vite et d'entrer dans un bar quelconque. Là-bas j'y consommai un œuf, enfin...une omelette et une grappe de raisins. Qu'étrangement ils proposent ce romain mets m'enchanta d'une excentricité qui simula l'effet d'un retour à la normale. Et si tout ne dépendait pas finalement de si peu que d'une grappe de raisins dans un bar d'Amsterdam ?
J'étais en larmes une minute plus tard, ça sala mon omelette, je l'avalai en deux bouchées, je payai et la rue me revint, continûment traquée, fliquée et très bientôt tasée.

L'orage ne dura pas, ceci étant, les microscopiques fraîcheurs qu'il raviva m'excitèrent là encore le moral. Peut-être était-ce ce mois de juillet, de fait, qui ne convenait pas ? Trop chaud, trop le textile sur la peau sans arrêt, trop les paupières gouttantes et d'odeurs sous les bras. Peut-être était-ce ce mois sa faute et pas la mienne ou du moins pas tant celle d'une fatigue nerveuse sévèrement installée et dégénérescente. Crachant par terre alors que je détestais ça, je me mis ensuite en quête d'un hôtel, m'appuyant sur les quelques adresses que l'on m'avait laissé.

Je ne vis jamais un hall et m'engouffrai plutôt, tandis que l'été soir se transformait en une ignoble bouillie grisâtre au goût relevé par d'étranges grumeaux noirs, dans le quartier des prostituées. Ce festival de jeunes enfants, nues et moquées hagard par des touristes trop proches de leur confort pour envisager de se joindre, autrement que pour la blague, à ces galeries de forcés gémissements, me provoqua au corps un réveil tertiaire. Et si le sexe me sauvait ?
N'ayant de sous que pour une passe si je voulais garder de quoi payer l'auberge, je suivis sans comprendre l'invitation scabreuse d'une vingtenaire au cabossé profil. Elle était belle comme de la tourbe, comme un morceau de mur duquel on aurait fait, en ces heures médiévales où la torture avait la cote, un pour sûr envoûtant cercueil vertical.

Nous nous allongeâmes, elle passa sur mon membre gonflé par politesse, un avatar d'eau froide, puis, une derme nouvelle, plastique et lubrifiée. Elle harnacha ses hanches sur mes côtes en pagaille, et, sans ressentir davantage qu'au cours de ces dernières semaines, elle maltraita malgré tout si bien mes intentions que je finis par être entièrement en elle. Après quoi l'unisson, fébrile, fiévreuse, fielleuse, fétide, flapie - comme l'aquarelle d'une cousine sans talent - prit des airs plus charmants au point que j'en eus presque l'agréable impression de faire l'amour avec quelqu'un.

L'amour ! C'était cela que ma disparition. L'amour ! Le chantage obsédant d'une paire d'âmes qui se consacrent au troc païen des ambitions, espérant par la chair que cette perfidie accouche d'une rédemption ainsi que d'un moyen, efficace et gratuit, de toucher aux onguents refermant les lésions...de réaliser ses rêves...d'éloigner le bas-fond en l'empoignant de plus belle !

Orgasmant mécanique dans un fantasme que cette jeune femme, de par son expertise, avait su ranimer, je me réjouis tout de suite en pensant au récit érotique que j'allais pouvoir faire auprès de mes amis. Comme quoi ce n'était pas vain que de m'avoir offert ces scandaleuses vacances puisque j'avais baisé, preuve que j'étais vivant ! Après quoi sûrement ils me laisseraient tranquilles voire, et j'en croisai les doigts, ils me laisseraient partir...

Mais je partis avant ça. La jeune femme avait un plan et j'étais le détail, minable et suffoquant, manquant à son exécution.

Elle m'exécuta.

Pourquoi ? Comment ? Je ne le sais vraiment pas mais je peux dire que quand son couteau souleva un à un le pli de mes boyaux, j'avais ressenti comme un truc. Imperceptible certes mais un truc, un souvenir de sensation comme quand j'en avais, à la pelle, de ces saletés-là et que moi aussi je prenais des trains non pour fuir mais pour rejoindre, non pour aller là-bas, mais pour retrouver ça : le sentiment de s'oindre avec autre que soi.

Quand tout fut fini et que mon évanouissement, préliminaire sans doute d'une absence totale, fut acté, je peux même dire que j'eus, à la place des creux constituant mon visage, une sorte de sourire.

Je me souvenais d'elle. Ce n'était pas si pire.

Georges Lacombe - Marine bleue

Les lunes à l'intérieur ♦ II

Souvenons-nous des lanternes éclatées et du jus couleur os qui souvent en sortait...

▲

Toxicité paroxystique de la dame rouge

Debout sur mon livre 

Et qui regarde ailleurs

Tandis qu'à ses côtés jonchent d'autres dames rouges 

Émanant d'autres cœurs :

Coffrets de hiéroglyphes et traquenards sensibles

Que je possède en centaines 

Sans cependant les lire ou du moins pas autant que je lis la lumière, 

Le temps

Et les cris haineux faits 

Par mes proches passants.

C'est que dans ma rue ça meurt ouvertement

Que ce soit chez les jeunes ou chez les vieillissants...

Ils échouent tous, 

S'écharpent et se soumettent

A la dure loi du sang 

Poissant sous la pommette.

Ils sont vicieux comme des dents

Teigneux comme des celtes 

Ces complets ignorants de la bibliothèque.

Y en a certains les voir me terrifie

Du fait qu'ils ont des yeux ambitieux d'agonie

Et plus tellement de lèvres. 

Rien ne sert de parler quand morts sont tous les rêves. 

▼

Le silence était notre toute première langue. 

Idiome naturelle de la mousse et des gangues 

De la pelouse et des mangues, 

De cette épouse exsangue qu'est la mer quand elle saigne. 

L'écume a coulé hors de scène,

Électrifiant d'eau fraîche ce qui devait se taire 

Et rester sous la graine. 

▲

On dira ce qu'on veut de moi 

Que je suis veule et lâche

Inutile telle une bâche 

Voulant remplacer toit 

Mais au moins je sais lire

L'âme
Et lui dire :

Que j'aimerai qu'elle prise 

Un vent un poil moins triste. 

▼

Vieillards comme enfants 

Disparaîtront 

Au fond d'une même absence

Quel avantage ce sera...

Quelle magie, quelle chance 

Que de déserter tous cette quête du sens 

Finissant

Par définition 

Dès l'élection des panses...

Lorsque pancréatiques chacun chacune nous nous évanouirons 

Dans une bile d'obédience et de malversations...

Comme heureux en substances nous nous rencontrerons !

▲

La dame rouge est encore parmi la couverture 

J'ai beau être malade, m'affaisser, m'éclipser, 

Elle continue d’œuvrer à l'oeuvre du papier 

En pic méticuleux...

Son image peut-être quand viendra la Faucheuse 

Me tirera sourire

Lait de babines 

Sperme des commissures

Et je partirai dans son souvenir

En preums 

Non en deuz

Car avant moi fuira ce cheval à ma poitrine

Ayant fait vœu d'aller

Où s'ouvriront tes bras

Où rougira ta mine 

Où s'ourdira l'éclat de ton bassin d'ondine. 

On dira ce qu'on voudra mais je t'aime, Toxine ! 

▼

Je n'ai tendu la main qu'aux muses 

Les gus, je les ai laissé cuire

Leur œuf au pied du mur. 

Je sais qu'ils ont pas poussé d'eux-mêmes Humpty Dumpty

Et n'ont fait que se servir de l'éventrée coquille,

Je sais que c'est les riches qui commanditent

Des fantaisies tout l'homicide 

Mais c'est pas là mon île 

Que cette histoire odieuse où rien ne ressuscite. 

*

Moi mon île est ton sein et sa fraise subite

Moi mon île est ton sein et le lien de ce fruit 

Avec l'ordre cosmique, 

Constellation conique d'inconnus paradis

Que mon encre sublime

A défaut de saisir ce qui les retient ici.

Unica Zürn - Echo

Les lunes à l'intérieur ♦ I

Souvenons-nous des coursives noires qu'immatriculent chaque forêt

▲

Des cerisiers tombait la grêle

Et avec elle l'herbe.

Toutes ces paillasses, ces parcs,

Brûlèrent 

Comme la glace

En gerbes d'étincelles.

Le printemps peignait à la flamme

A la bougie inconsumable.

▼

Quelle est cette impression de fil suppurant ?

Il est fiché entre mes doigts, en retient les phalanges 

Tel un mal amphibien, et lie les os entre eux.

Lorsque j'essaie d'ouvrir la main, de desserrer un peu le poing, 

Tous ces ponts se rebiffent et me laissent, s'écroulant, élastiques,

Dans la paume un corps brun modérément humide.

Un cadavre de chien

Mais sous forme de pluie.

▲

Malachites en épis sur des arrondissements

Avec aux pieds d'eux-ci des vigiles diamants

Et autour des racines, en bracelets de cheville

Des brassières de rubis d'un genre étourdissant.

C'étaient ces sapins-là d'un Dieu les cure-dents.

Mais pas d'un Dieu fictif,

D'un Dieu délibérant quotidiennement l'esquive

Selon qu'il faille dormir ou alors brûler vif,

Il était embêtant et pour dire fanatique de la seconde option,

A venir prochainement.

▼

Quand neigera-t-il de nouveau sur nos dos ?

Ta peau et puis ma peau et puis la peau des autres nous voyant en photo.

Quand les yeux rouges du coup de foudre 

S'égaieront d'une larme de joie d'orgie des foules 

Parfum de nos deux armes mêlées au même moule...

Copies carbone,

Copiées car bonnes,

Ivoirée ivre houle

Dont l'hiver va mendier 

Dans le lit de la goule...

Elle mordille et nous onyx, 

Quand neigera-t-il jeunes phénix ? 

*

Des cerisiers tombait la grêle

Et avec elle l'herbe.

Unica Zürn - Mercies

Butin d'asile

T'avais écrit ce texte, tu sais, quand on jeûnait pas trop encore...

Tu composais intempestif, soit de l'aube à l'aurore...
Et puis tu me faisais lire.

Avant je m'en foutais, enfin, je t'encourageais mais ça venait pas des tripes, tu vois, c'était plus un réflexe, une empathie comme ça.
Mais là ce jeudi soir...tu te souviens on venait de dîner à la Flamme...
Quand j'ai vu ton travail,
C'était un autre lac et donc pas la même mare
Qui s'écoula des pages.

C'était comme un miroir, tout du moins davantage,
C'était une tranche en vrac où naviguait bivouac sous l'arche des étoiles...
C'était le sommeil fondamental
En ceci qu'il rêvait
Et qu'on y voyait rêve, à la racine du papier pâle.

C'était tout ça sensas et acté par toi seul
Courbé comme un linceul au-dessus du visage

De la feuille,

Dans tes ombres sonores
Et tes soleils, à la bouche cassée,
Dont le sang des dents tombe
Sur les champs ramassés,

Dans l'escalier, dans ces pas liés
Qui montent et qui te montrent
Comment l'accent se danse
Et gonfle sur la langue
Son bubon mérité
Où n'éclate vérité
Qu'en sa suave présence...

Celle-ci, tu sais, la luxuriante, te lisait avant moi
Quand vous alliez écrire ensemble sur les toits
Pour que le ciel ait de quoi faire son propre cinéma,
Qu'ils soient pour une fois attentifs les nuages,
Au lieu que passant là, dissipés au spectacle
Voire totalement froids.

Qu'ils se rédigent des poésies de vos grilles d'Images,
Marelles où parousie irisera l'héritage
De ce qu'on pensait péri, adossé au naufrage
D'un bleu d'Antilles vitales
Sans nulle trace de gris.

Mais le gris perça donc du mois d'août l'énigme,
Avec elle ces prismes qu'autrefois,

Avant que tu n'écrives,

Vous deux vous dessiniez
Comme une unique rive,
Une plage apprivoisée.

Après quoi les nuages d'orages se chargèrent...
L'homme avait pris le feu,
L'horizon les éclairs,
Les uns comme les autres tombèrent à qui mieux mieux
Éperonnant la Terre
Tel un cœur amoureux
A l'avant de la chair.

Dévalèrent ensuite
D'extraordinaires quantités

Mais pas que de pluies,
Je mentirai
Y avait aussi de la cyprine
De l'aspirine
Du christique inspiré par l'ivresse de la vigne

Et donc énormément de rouge
Mêlé aux transparences
Du sexe et de la médecine.

C'était ce déluge rose
L'amour quittant ses douves
Pour quelque puits caché
Dans le secret des sources.

En bref il en fut fait,
Après cet épisode
De ce bel aspect d'iode
Que vos yeux s’échangeaient
Comme un modèle de corde
Dans vos regards légers...

*

Léchant l'écumeuse morve
Désormais de ce sel à vos larmes alliée,
A la fosse vos corps y ponçèrent ses apôtres
Avec désir de mort...

Vous vous donnâtes au diable
Parce que Dieu a fait fort
Et tombées sont vos armes
Servant à lui reprendre.

*

Mais donc là, maintenant qu'on a tous faim
Et qu'il étend ses ailes des confins aux confins
C'est d'un de tes textes dont je me souviens,
Il parlait de ce sujet presque, des lueurs qui s'éteignent
Et qui font tout un foin,
Un tintamarre de braises, un carnaval d'occis tocsins
Un chant du cygne qui,
Noircie plèvre, bec malsain
N'élève qu'une note, qu'une clef, qu'un témoin :

Un rot tonitruant d'ossements de chats et chiens,
Chèvres,
Perroquets,
Carpes,
Orphelins,
Coryphées,
Maturins,
Pygargues et magiciens...
Tous fondus en rosace dans une même toux grasse.

Cette foutue boule de poils qu'est le cœur laissé seul
A se remémorer son sublime assassin...

Il parlait de ça ton parchemin,
Sûr que tu t'en souviens...

Non ?
T'as oublié ?
T'as préféré faire abstraction ?
T'as vieilli, lâché prise ?
Tu méprises la fiction et l'esprit d'entreprise ?
Tu t'es tu et terré ?
Tu t'es saoulé d'exil ?
Ferré au sud car c'est au nord qu'elle dirige ?
Frayé dans les forêts...
Un harem de stryges...
De quoi la renverser ? Effacer son emprise ?

Mais tout ce que t'as écrit, ça ça n'est pas fictif, c'est acté de chez acté !
T'as brûlé tous les livres ?
T'aimerais ma tête aussi ?
T'aimerais l'Humanité, entière, la buter ?

Moi je voulais juste un titre !
Celui de ce poème sur lequel j'avais tripé !

...

Ses deux mains comme des murs se plantèrent dans mes tempes
Et tandis qu'elles serraient, écrasant peu à peu mon bulbe qui trempait,
J'entendis à ma droite comme une incantation
Qui lui giclait d'un ongle...

On aurait dit qu'elle descendait d'une langue
Ancienne
Mais connue de tout le monde...

Le sang me coulait aux tympans quand enfin à mon tour, je déchiffrai l'énigme :

Il me disait "Folie !"
Et me donnait le titre
En me prenant la vie.

Jean-Jacques Henner - La Liseuse