Les lunes à l'intérieur ♦ II

Souvenons-nous des lanternes éclatées et du jus couleur os qui souvent en sortait...

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Toxicité paroxystique de la dame rouge

Debout sur mon livre 

Et qui regarde ailleurs

Tandis qu'à ses côtés jonchent d'autres dames rouges 

Émanant d'autres cœurs :

Coffrets de hiéroglyphes et traquenards sensibles

Que je possède en centaines 

Sans cependant les lire ou du moins pas autant que je lis la lumière, 

Le temps

Et les cris haineux faits 

Par mes proches passants.

C'est que dans ma rue ça meurt ouvertement

Que ce soit chez les jeunes ou chez les vieillissants...

Ils échouent tous, 

S'écharpent et se soumettent

A la dure loi du sang 

Poissant sous la pommette.

Ils sont vicieux comme des dents

Teigneux comme des celtes 

Ces complets ignorants de la bibliothèque.

Y en a certains les voir me terrifie

Du fait qu'ils ont des yeux ambitieux d'agonie

Et plus tellement de lèvres. 

Rien ne sert de parler quand morts sont tous les rêves. 

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Le silence était notre toute première langue. 

Idiome naturelle de la mousse et des gangues 

De la pelouse et des mangues, 

De cette épouse exsangue qu'est la mer quand elle saigne. 

L'écume a coulé hors de scène,

Électrifiant d'eau fraîche ce qui devait se taire 

Et rester sous la graine. 

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On dira ce qu'on veut de moi 

Que je suis veule et lâche

Inutile telle une bâche 

Voulant remplacer toit 

Mais au moins je sais lire

L'âme
Et lui dire :

Que j'aimerai qu'elle prise 

Un vent un poil moins triste. 

▼

Vieillards comme enfants 

Disparaîtront 

Au fond d'une même absence

Quel avantage ce sera...

Quelle magie, quelle chance 

Que de déserter tous cette quête du sens 

Finissant

Par définition 

Dès l'élection des panses...

Lorsque pancréatiques chacun chacune nous nous évanouirons 

Dans une bile d'obédience et de malversations...

Comme heureux en substances nous nous rencontrerons !

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La dame rouge est encore parmi la couverture 

J'ai beau être malade, m'affaisser, m'éclipser, 

Elle continue d’œuvrer à l'oeuvre du papier 

En pic méticuleux...

Son image peut-être quand viendra la Faucheuse 

Me tirera sourire

Lait de babines 

Sperme des commissures

Et je partirai dans son souvenir

En preums 

Non en deuz

Car avant moi fuira ce cheval à ma poitrine

Ayant fait vœu d'aller

Où s'ouvriront tes bras

Où rougira ta mine 

Où s'ourdira l'éclat de ton bassin d'ondine. 

On dira ce qu'on voudra mais je t'aime, Toxine ! 

▼

Je n'ai tendu la main qu'aux muses 

Les gus, je les ai laissé cuire

Leur œuf au pied du mur. 

Je sais qu'ils ont pas poussé d'eux-mêmes Humpty Dumpty

Et n'ont fait que se servir de l'éventrée coquille,

Je sais que c'est les riches qui commanditent

Des fantaisies tout l'homicide 

Mais c'est pas là mon île 

Que cette histoire odieuse où rien ne ressuscite. 

*

Moi mon île est ton sein et sa fraise subite

Moi mon île est ton sein et le lien de ce fruit 

Avec l'ordre cosmique, 

Constellation conique d'inconnus paradis

Que mon encre sublime

A défaut de saisir ce qui les retient ici.

Unica Zürn - Echo