Mille étages, mille crânes et mille cernes

Des escaliers courent à mes joues 

Petits escaliers sans histoires, 

Corridors en bout de course 

Dont les organes enflées 

Forment des tertres 

Successifs 

Cercueils accessibles pour ceux sachant marcher 

Sans risquer la pénible 

Glissade du couteau 

Sur la veine-papier. 

Tous ces fantômes d'ascension déforment mon visage 

Blanches apparitions passant devant fenêtre courte 

De ma peau

Et quartz sans entrave 

A la brillance lourde 

Perçant du trou l'agave...

Fleur sèche, musique sourde 

Que j'entends sans arrêt 

Lorsque je tombe en face

Du spectre

Du reflet. 

Il y a des jours où je me dis que je serai mieux sans vie 

En tant qu'opéra de côtes cassées et de langue blanchie 

Plutôt qu'en tant qu'ennui se déplaçant lassé. 

Il y a des jours où je regrette les grilles sur les ponts 

La santé de la pluie ou de nos habillements 

Empêchant toute fièvre véritable et violente

Empêchant toute mort enrhumée 

Dans le vacarme vert d'une médecine dépassée. 

Il y a des jours où l'autoroute me manque

Avec ces beaux carambolages 

Et ces splendides braquages de 3h30.

Il y a des jours où toute littérature me paraît 

Inconcevable 

Vestige grignoté de ronces impeccables 

Dont les enfants se moquent tandis que leurs cerveaux 

Magnifiques cerveaux gras, d'un gras rance d'esclaves

Barbotent dans les flaques 

De quelque néon noir 

Caressé par les vagues d'une mer de sable. 

La putain de vos grandes vies à vous tous 

Qui consommez vos pauvres sans demander leurs noms 

Avec le menton bien en avant et bien travaillé par les flammes 

Tisonnier en guise de visage que vous agitez 

Dans l'air

Comme un billet de banque

Qui flotterait dans une cage. 

Putain mais respectez un peu...ces dos que vous cassez 

Sans même avoir idée d'aucune de vos vertèbres

Tellement qu'elles sont soignées par vos ostéopathes. 

Faites-vous des petits-déj' autrement qu'au miracle 

D'être venu au monde à la correcte place

Et tentez de sourire 

En partageant votre lit dégueulasse

Avec deux enfants tristes

Et des ligues de mygales. 

Essayez donc un peu la grande vie des pauvres

Des non-européens, pas plus américains 

Et pas plus japonais qui s'égratignent la colonne
Pour que nos obélisques 

Fassent des guili-guilis
A ce fier soleil 

Qui, sans faim, sans force mais obstiné tout de même

Tous les engloutit. 

Essayez la vie sans vacances de ces français

Qui se raccrochent aux branches 

Et qui ne sont que fruits 

De la compote immense 

Que le trottoir macère 

Dans l'atelier austère 

De ces centres et tentes,

Quel joli carnage c'est, quand même, la pauvreté 

Quand elle est à ce point d'éloquence 

Qu'elle empêche toute bouche d'être enfin écoutée 

A défaut d'être pleine 

De brioches et de menthes. 

Putain la menthe connaissons-la 

Et faisons-la connaître 

Comme la femme du prêtre 

Aux jambes trop fines pour être honnêtes 

Et dont les dentelles creusent 

Des dessous de pastel 

Qu'un lac seul peut chausser 

Tandis qu'il se verglace d'une volée d'hirondelles...

Ah ça oui, la femme du prêtre 

Au baiser rouge feu 

Qui coure à mes deux joues 

Comme plusieurs escaliers, 

Plusieurs mises rousses sur le damier du soir 

Que j'escalade horizontalement 

En plantant mon regard 

Dans ce roi radical 

Qu'est la reine quand elle prend

Un autre escalator...

Quand elle prend

Un autre, est-ce qu'elle a tort ?

Je le pense sincèrement 

Mais bon je ne suis personne

Apte à donner raison ou à juger l'errement 

Disons que je ne suis personne

Entièrement 

Et qu'il faut plutôt suivre 

Des sentiers plus crédibles 

Fussent-ils emmerdants

Et loin d'être incroyables...

Alors, ne suivez pas ma voie 

Elle est avec ces trains

Qui passaient autrefois avec mouchoirs et mains

Avant que de paix lasse, 

On enlace le rien

D'un rail changeant voyage 

En visite souterraine 

Ainsi que mon visage 

En de ces noires cavernes 

Où tremblent mille étages,

Mille crânes et mille cernes.

Francis Bacon - Triptyque à la mémoire de George Dyer