Mille étages, mille crânes et mille cernes

Des escaliers courent à mes joues 

Petits escaliers sans histoires, 

Corridors en bout de course 

Dont les organes enflées 

Forment des tertres 

Successifs 

Cercueils accessibles pour ceux sachant marcher 

Sans risquer la pénible 

Glissade du couteau 

Sur la veine-papier. 

Tous ces fantômes d'ascension déforment mon visage 

Blanches apparitions passant devant fenêtre courte 

De ma peau

Et quartz sans entrave 

A la brillance lourde 

Perçant du trou l'agave...

Fleur sèche, musique sourde 

Que j'entends sans arrêt 

Lorsque je tombe en face

Du spectre

Du reflet. 

Il y a des jours où je me dis que je serai mieux sans vie 

En tant qu'opéra de côtes cassées et de langue blanchie 

Plutôt qu'en tant qu'ennui se déplaçant lassé. 

Il y a des jours où je regrette les grilles sur les ponts 

La santé de la pluie ou de nos habillements 

Empêchant toute fièvre véritable et violente

Empêchant toute mort enrhumée 

Dans le vacarme vert d'une médecine dépassée. 

Il y a des jours où l'autoroute me manque

Avec ces beaux carambolages 

Et ces splendides braquages de 3h30.

Il y a des jours où toute littérature me paraît 

Inconcevable 

Vestige grignoté de ronces impeccables 

Dont les enfants se moquent tandis que leurs cerveaux 

Magnifiques cerveaux gras, d'un gras rance d'esclaves

Barbotent dans les flaques 

De quelque néon noir 

Caressé par les vagues d'une mer de sable. 

La putain de vos grandes vies à vous tous 

Qui consommez vos pauvres sans demander leurs noms 

Avec le menton bien en avant et bien travaillé par les flammes 

Tisonnier en guise de visage que vous agitez 

Dans l'air

Comme un billet de banque

Qui flotterait dans une cage. 

Putain mais respectez un peu...ces dos que vous cassez 

Sans même avoir idée d'aucune de vos vertèbres

Tellement qu'elles sont soignées par vos ostéopathes. 

Faites-vous des petits-déj' autrement qu'au miracle 

D'être venu au monde à la correcte place

Et tentez de sourire 

En partageant votre lit dégueulasse

Avec deux enfants tristes

Et des ligues de mygales. 

Essayez donc un peu la grande vie des pauvres

Des non-européens, pas plus américains 

Et pas plus japonais qui s'égratignent la colonne
Pour que nos obélisques 

Fassent des guili-guilis
A ce fier soleil 

Qui, sans faim, sans force mais obstiné tout de même

Tous les engloutit. 

Essayez la vie sans vacances de ces français

Qui se raccrochent aux branches 

Et qui ne sont que fruits 

De la compote immense 

Que le trottoir macère 

Dans l'atelier austère 

De ces centres et tentes,

Quel joli carnage c'est, quand même, la pauvreté 

Quand elle est à ce point d'éloquence 

Qu'elle empêche toute bouche d'être enfin écoutée 

A défaut d'être pleine 

De brioches et de menthes. 

Putain la menthe connaissons-la 

Et faisons-la connaître 

Comme la femme du prêtre 

Aux jambes trop fines pour être honnêtes 

Et dont les dentelles creusent 

Des dessous de pastel 

Qu'un lac seul peut chausser 

Tandis qu'il se verglace d'une volée d'hirondelles...

Ah ça oui, la femme du prêtre 

Au baiser rouge feu 

Qui coure à mes deux joues 

Comme plusieurs escaliers, 

Plusieurs mises rousses sur le damier du soir 

Que j'escalade horizontalement 

En plantant mon regard 

Dans ce roi radical 

Qu'est la reine quand elle prend

Un autre escalator...

Quand elle prend

Un autre, est-ce qu'elle a tort ?

Je le pense sincèrement 

Mais bon je ne suis personne

Apte à donner raison ou à juger l'errement 

Disons que je ne suis personne

Entièrement 

Et qu'il faut plutôt suivre 

Des sentiers plus crédibles 

Fussent-ils emmerdants

Et loin d'être incroyables...

Alors, ne suivez pas ma voie 

Elle est avec ces trains

Qui passaient autrefois avec mouchoirs et mains

Avant que de paix lasse, 

On enlace le rien

D'un rail changeant voyage 

En visite souterraine 

Ainsi que mon visage 

En de ces noires cavernes 

Où tremblent mille étages,

Mille crânes et mille cernes.

Francis Bacon - Triptyque à la mémoire de George Dyer

Voir au dos

Aux pieds de ce mois d'août en décomposition

S'enrichissent des vers, boueuses décorations

Surgissant de ces mares, noires, d'avoir été happées

Par la paille solaire dont la bouche égrillarde

Chape de plomb tout l'air...

Chères ténèbres humides de la flaque vaincue

Je vous écris ému du fond de février

Et puis de ces vitrines où vivent mille jouets

Couvés par l'haleine, brûlante, de la lune

Dont la buée me fracture

Parce qu'elle rend au reflet sa fonction de promesse

En exhibant qu'un peu la résille déesse

A la jambe mangée par le jeu de l'hiver...

Les mannequines augustines sont elles plus morbides

Chocolats sans papier et roses sans vitrail

Où s'abriter doucement, elles décrivent stupides

L'entière nudité et oublient de parler, du goût

Autrement plus troublant qu'a pour nous le vêtement

Quand il songe à s'enlever mais qu'il glisse seulement

Avec la lenteur d'un précipice devant son érosion

Et la chaleur d'une roche auprès de sa fusion,

L'épaule propose cent déraisons, cent bretelles qui font

De la poupée l'être manipulant

Et de nous des tréfonds coagulés de sang.

Des pierres figées rouges, bandaisons rubissimes

Qui n'ont que rien à voir avec ces jades forcées

Comme dégluties par une bile avant d'être vomies

Sur l'esplanade bis d'une église rasée...

Ah ces clochers, tétons des villes qu'on entend plus sonner

Dans le bruit terrifiant de la virilité

Ah ces clochers et tout en-dessous d'eux ces belles religieuses

N'ayant de religieux que leur chair d'impiété...

Tous ces couvents de nymphes voilées

Et aux yeux d'hollandaises

Qui se sont envolés à l'heure de la fournaise...

Quand il fallut céder au siècle et à son sexe

Sabre désespérée de ne pas être une lance

A cause des autrichiens et de leur éloquence...

Et donc siècle en plein doute

De pensées maternelles en guerres gigantesques

Jusqu'à ce mort mois d'août où les vers s'empressent

De trouver un abri

Sur les trottoirs ou dans les lits où s'écrivent les histoires

Des immondes maris

Qui n'ont du clitoris qu'une image rasoir

En bons chiens andalous qu'ils sont quand il fait noir

Et qu'il faut rallumer la lumière à la langue

Et qu'il faut ranimer ce phénomène exsangue

Pour que naisse la graine, la fleur et puis la mangue

Soit le seul fruit au monde capable de pousser

Quand la mousson se fait

Et le seul triomphe dont le trophée s'avance

A mesure que l'on vainc, et qu'elle vient

Et qu'on cause en fin de compte enfin

Avec le divin, la rose, et la gousse légitime

D'où pleuvent tous les parfums...

Mais cet été pour sûr n'est pas clitoridien

Et nos chiens ont des vers, et nos femmes des chiens

Tandis que juste au-dessus, le soleil et son sein

Versent le lait amer de sa main médecine

Épluchant les aiguilles, asséchant les canaux

En remplissant la jatte de la bête porno

Dont les rugissements sont des imitations

D'imitations semblables à d'autres imitations

Et dont l'oeil perçant est une simulation...

Cette bête du Gévaudan tient aussi nos mâchoires

Avec elles nos salives et nos lignes de bave,

Lubrifiants de fortune et appâts un peu sales

Mais cire de cet alcool frappant chaque baiser

Dès lors que d'une langue l'autre une pièce se crée

Aux murs d'excellences et aux moulures tracées

Directement, à l'angle des nuages...

Alcool salivaire d'un été encore beau

Dont le croa-croa enchante Allan Poe

D'un air (forcé) de Virginia

Avant que celle-ci ne doive s'effacer

Sous les cordons de marbre d'un trop serré corset...

Saisons au paradis de l'enfer entreprit

Sous le plomb aoûtien que les vers grappillent

Comme le fait l'araignée à l'ombre de son fil.

Nous, pourtant, sommes au soleil

Du moins, moi, je le suis

Car ton dos maintenant vient de percer la nuit

En trois gestes seulement (découvrant épaule une, épaule deux

Puis William Degouve et ses lampadaires bleus)

C'est alors qu'aveuglé je vois réellement

De l'architecture toutes ses arguties,

Puisqu'une colonne suffit à faire un Parthénon,

Et puis de la peinture, et puis de la musique, leurs limites profondes,

Puisqu'une feuille blanche suffit à peindre tous les sons

Et puis de l'art d'écrire, enfin, toute son idiotie

Puisque ce court poème, et pas un autre au monde,

Dissimule chaque phrase, chaque strophe et sonnet

Sous l'encre indivisible de sa grâce incarnée...

Et je le dis sans craindre de possibles procès

Pour grandiloquence, ce dos, cette opulence

D'une pauvreté géniale de sourire sincère, cette ambiance

Cette chose de lumière...

Est un pont nous menant jusqu'à l'éternité

Ainsi qu'une vieille horloge ouvrant les voies lactées...

Ce dos c'est l'horizon devenu vertical

Et toute la vérité faite horizontalement...

Etoile nue, brutale, d'une évidence d'aimant

Ce dos je m'y soumets, je me traîne à ses pieds

Comme aux pieds d'un mois d'août, comme un ver rêvant

Que cet astre dorsal me boive comme une flaque

Et qu'il n'y ait plus rien d'autre que de la vapeur d'eau

Jusqu'à l'hiver prochain

Et jusqu'à ce que la lune

M'arrose de son pain...

Miette après miette, morceau après morceau

Flocon après flocon, florin après florin

Sous la couette comme un seau

Recueillant sottement tes sanglots opalins

Ultra-joyeux chagrin, désert diluvien

Que j'écarte modestement de mes modestes mains

Afin de repasser, du continent noir au continent sanguin

Le linge de nos étreintes qui jamais ne séchera

Parce que ce beau drap baigne dans d'encore plus beaux draps

Tissus de la caverne où le soleil va

Replié sur lui-même, plier la lune aussi

Dans le crépuscule rouge d'une aube mal dégrossie

Faire un enfant au ciel, merveille d'origami

Dont chaque face avance un visage de choix :

Soit la flèche, soit la langue, soit l'orage des doigts

Soit avoir pour soi toutes les soies du soir

Dans notre lit trempé de gloire

Et sec de tracas...

Dans notre lie, dans notre marc

Noire vitrine que je bois, dégoûtément

Pour que le futur passe

Mais il ne passe pas

Alors il me faut boire encore davantage

Ma solitude en tasse, en échoués rivages

Qu'aucune écume masse...

En île finalement déserte absolument

Et d'hiver et d'été, et de villes et de champs

Et des vers et des chiens, et des vides tombant

Comme une échelle de cordes

Dans le puits de tes reins

Où je me décompose,
Alambiquement et l'air de rien...

Comme un orgasme vert qui se désire rose

Chapant de plomb tout l'air d'amères ecchymoses

Chéries par Baudelaire et par tant d'autres choses

Délaissées par la mer aux cent persiennes closes

Où rien de l'air ne passe si ce n'est une ébauche,

Une chevelure, un marbre, quelques rimes croisées

Faisant voir la rose cachant la roseraie

Et de l'idylle son Nez...

Avant qu'il ne reparte parmi la perspective

Sous l’œil moscovite dont le manteau volé

Transporte la buée de tout ce qui arrive

Quand la résille parle un soupçon de français

Et nous dit de venir "auprès de sa prison

Qui seule sait rendre libre"

Et donc nous venons...

Avant de repartir chercher la quatrième

De notre amoureux livre

Parmi le souvenir et ses versants sublimes

Où roulait ton verso...

Miroir sensualisé toujours en mouvement

Sur la route du temps,

Ton dos - j'insiste ! - est cet encens

Construisant et l'église et ses caves

Aux vins appétissants coulant depuis la grappe

Blanche

Du Christ tel qu'il fut.

Ton dos est tout son sang

Ainsi que sa texture

D'éperdument et pur.

Ton dos est toute sa peau

Qui, de miracles suppurent

Et d'épiphanies suintent !

Ton dos, seule ville sainte

Dont les murs tiennent bons

Quelle que soit la saison,

Et quelles que soient les plaintes...

Ton dos est l'aventure faite corps

La carte autant que le trésor

Et je creuse en son sable chaque fois que je m'endors...

Et je dors souvent parce qu'il faut bien vivre

A défaut d'être mort...(mais du genre petite

La mort et qui respire encore, difficilement mais vite,

Vite, et encore, putain de merde, encore !...aux portes du licite

Où gisent tous les ors)

William Degouve de Nuncques - Les Paons