Nous relever dans la neige, dans la boue, dans le sang, sur un sol mouvant, sans aucune ration.
C'était un chemin froid, une torturante route bordée d'épouvantails à l'apparence humaine.
C'était de ça dont il fallait sortir, coûte que coûte et peu importe si un de nos bras tombait ou si une clavicule soudainement éclatait.
Nous étions sous la lune et dans une pesanteur qui nous vidait les os...
A sept mille kilomètres de là, on fêtait Thanksgiving,
A sept mille kilomètres de las, nous mourrions parce que juifs.
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| Moholy-Nagy - Between Heaven and Earth |
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